S’il refuse à l’IA de prêter allégeance,
l’on promet à tout art la plus lente agonie.
Vils vassaux veules couards, vos voix s’écrient : « honni
de l’ordre millénial celui qui mal y pense ! »
Mais ma plume s’enflamme sans courber l’échine,
masse au vouloir docile arguant que l’on se vaut !
Je brûlerai les fils ardents de mon cerveau
pour soustraire mon âme au joug de la machine.
A.H.