Bâtisseurs merveilleux du fond des premiers âges,
chantres du beau, du mieux qui avez tant offert
de présents révolus, que peuvent bien me faire
vos jardins suspendus lorsque j’ai les nuages ?
Mes montagnes Colosses sur la terre ferme
voguent sous les néons d’Alexandrie des Cieux
quand celles rescapées des statues de vos dieux
perdent leurs nez, leurs bras, l’éclat de l’épiderme.
Lecteur mon bon lecteur qui es un grand esthète,
mon fracassant aveu risque de décevoir
l’oeil flamboyant qui brille en me lisant le soir :
je suis trop paresseux pour compter jusqu’à sept.
A.H.